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Bequin: Büsser – Auszug

Eine Publikation von Black Library

E-Book-Lizenzvertrag

Kapitel 1

In dem es um die Gesellschaft geht,
mit der man sich umgibt

Seit der Begegnung mit dem Dämon waren meine Träume zäh und schwarz.

Zwei Monate waren seit seinem ersten Besuch vergangen. Seine unstoffliche Präsenz sickerte wie Teer in meine Träume und verklebte meinen Geist, bis er alle Klarheit und Schärfe verlor. Er verschmolz zu einem Klumpen aus schwarzer Wirrnis, in dem sich meine Gedanken wanden, geschwächt und unfähig, sich zu befreien und voneinander zu lösen.

Ich hatte mir Klarheit erhofft. Ich nehme sogar an, dass ich bereits mein ganzes Leben danach suchte. Wie sehr hatte ich mir gewünscht, stattdessen einen Engel zu treffen, dessen Essenz meinen Geist wie Bernstein durchdrungen hätte. Das waren natürlich Fantastereien. Mir war noch nie ein Engel begegnet und ich wusste nicht, ob sie überhaupt existierten, doch so stellte ich es mir vor. Während die Berührung eines Dämons meine Träume in dunklem Schlamm ertränkte, würde ein Engel sie mit goldenem Harz füllen, das jeden Gedanken und jede Idee in unversehrter Deutlichkeit bewahrte, sodass ich einen Sinn in ihnen finden konnte. In allem.

Ich hatte Bernstein auf dem Markt unterhalb des Schindertors gesehen, die polierten Steinchen, wie ockerbraunes, rauschgelbes Glas, mit ihren für alle Ewigkeit eingeschlossenen Florfliegen oder Eilkäfern.

Wäre mein Geist doch nur ebenso beschaffen gewesen, meine Gedanken konserviert, damit ich sie von allen Seiten wie durch ein Vergrößerungsglas aufs Genaueste betrachten konnte.

Aber der Dämon hatte mich berührt und alles war schwarz.

Ich sage Dämon, auch wenn ich erfuhr, dass die korrekte Bezeichnung Besessener lautet. Sein Name war Cherubael. In meinen Ohren klang es wie der Name eines Engels, aber in Königin Mab entsprechen die Dinge selten ihrem Namen. Vielmehr sind sie Chiffren füreinander. Durch meine zähen, schwarzen Träume hatte ich zumindest verstanden, dass Königin Mab eine Stadt des Widerspruchs war. Es war ein halb toter Ort, oder zumindest ein halb-anderer, wo eine Sache tatsächlich ihr Gegenteil war, wo Wahrheit und Lüge verschwammen und die Leute nicht das waren, was sie zu sein vorgaben. Hier konnte man nicht einmal den Türen trauen, öffneten sie sich doch nur allzu oft zwischen Orten, die nicht aneinandergrenzten.

Die Stadt war totes Gewebe in einem lebendigen Leib, oder anders herum. Sie war ein Ort, der von seinem eigenen Geist heimgesucht wurde, und nur wenige besaßen die spirituelle Begabung, die Grenze zwischen beiden Reichen zu passieren. Die Toten und die Lebenden hatten Fragen aneinander, waren jedoch unfähig, den Antworten zu lauschen. Und die Wenigen, die bewusst durch die Dunkelheit zwischen beiden Welten wandelten, durch den Grenzbereich, der die stoffliche Welt von ihren Schatten trennte, waren hauptsächlich damit beschäftigt, Seelen von einer Seite zur anderen zu verfrachten, die Lebenden schreiend in den Tod zu schicken oder die blinden Toten zurück ins Leben zu holen.

Das hatten die großartige Königin Mab und ich gemeinsam. Auch in mir gab es einen halb toten Teil, eine Stille, die mich zu einer Geächteten machte. Ich war eine wahre Bewohnerin von Königin Mab, denn ich war ein Widerspruch. Ich war eine verstoßene Waise, von allen gemieden und nicht gesellschaftsfähig, zugleich jedoch eine von allen begehrte Trophäe.

Mein Name ist Beta Bequin. Eigentlich lautet mein Vorname Alizabeth, doch niemand nennt mich so. Beta ist eine Kurzform, mit einem langen Vokal wie in Beh-tah, nicht Beyta oder Betta. Ich habe immer angenommen, dass ihn diese Aussprache vom hellenischen Buchstaben unterscheiden sollte, wie er für gewöhnlich in der wissenschaftlichen Notation Anwendung findet. Aber jetzt beginne ich zu glauben, dass es genau darum ging. Ich war Beta, die Zweite in der Reihe, die zweite Version, die Zweitplatzierte, die Geringere, die Kopie.

Vielleicht aber auch nicht. Vielleicht war ich nur die Nächste. Vielleicht war ich das Alphawesen, (wenn auch nicht das Alphawesen, das mir in jenen Tagen zur Seite stand).

Vielleicht, vielleicht … viele Dinge. Es ist nicht mein Name, der mich zu dem macht, was ich bin. Das zumindest habe ich von Cherubael gelernt, ungeachtet der klebrigen Dunkelheit, mit der er meine Träume heimsuchte. Mein Name passt nicht zu mir, so wie der seine nicht zu ihm passt. Wie Königin Mab waren wir beide von Anfang an Widersprüche. Namen sind unzuverlässig, wie wir noch sehen werden, und doch sind sie von Bedeutung.

Ich war äußerst sensibel geworden, was den Unterschied zwischen Namen und Wesen einer Sache betraf. Es war mir zu einer zweiten Natur geworden. Gelernt hatte ich das von einem Mann namens Eisenhorn, der damals so etwas wie mein Mentor war. Es lag ihm im Blut, dem Anschein einer Sache kein Vertrauen zu schenken. Er vertraute niemandem, und diese Angewohnheit musste ihre Berechtigung haben, denn sie hatte ihn offensichtlich eine lange Zeit am Leben gehalten. Eine ungemein lange Zeit.

Sie definierte zudem sein Wesen, denn ich wusste ebenso wenig über ihn wie über mich selbst. Er erzählte mir, dass er ein Inquisitor der Heiligen Ordos sei, aber ein anderer Mann, der mit gleicher Beharrlichkeit behauptete, diesen Titel zu tragen, erzählte mir, dass Eisenhorn tatsächlich ein Abtrünniger sei. Sogar ein Ketzer. Schlimmer noch, Extremis diabolus. Aber vielleicht war auch dieser Mann, der sich Ravenor nannte, der Lügner.

Ich wusste so wenig, ja nicht einmal, ob Eisenhorn wusste, was er war. Ich fragte mich, ob er so war wie ich, bestürzt angesichts der Tatsache, wie plötzlich sich die Wahrheit der Welt ändern konnte. Ich glaubte, eine Waise zu sein, die in der Scholam des Hauses Daedal aufgezogen wurde, um als Agentin den Ordos zu dienen. Aber wie es schien, war ich keine Waise, sondern eine genetische Kopie. Ich habe … hatte keine Eltern. Da war keine tote Mutter, kein toter Vater, um die ich trauern konnte, obwohl ich sie mein ganzes Leben lang vermisst und um sie getrauert habe, denn sie waren eine Lüge, so wie ihre Grabsteine auf dem Friedhof im Sumpfland.

Und man sagte mir, dass Haus Daedal keine Scholam der Ordos war, sondern die Akademie einer okkulten Gesellschaft namens Cognitae, die bereits auf eine lange Tradition zurückblickte und so etwas wie den dunklen Zwilling der Inquisition darstellte.

Ich musste mich entscheiden, wem meine Treue galt. Sollte ich der Cognitae dienen, die mich aufgezogen hatte, oder den Heiligen Ordos, denen ich immer anzugehören geglaubt hatte? Machte ich gemeinsame Sache mit Eisenhorn, der ein Diener des Heiligen Throns oder ein dreifach verdammter Ketzer sein mochte? Schlug ich mich auf die Seite von Ravenor, der behauptete, ein Vertreter des Imperiums zu sein, doch vielleicht der größte Lügner von allen war?

Und was war mit den anderen Parteien in diesem Spiel? Nicht zuletzt mit dem König in Gelb? Sollte ich mich auf seine Seite stellen?

Vorerst war ich entschlossen, mich Gregor Eisenhorn anzuschließen. Und das, obwohl er mit Besessenen und einem Krieger der Verräterlegionen verkehrte und ihm vorgeworfen wurde, ein Ketzer zu sein.

Warum? Wegen all der Dinge, die ich gerade gesagt habe. Ich vertraute niemandem. Nicht einmal Gregor Eisenhorn, den ich begleitete. Aber ich war überzeugt, dass er am ehrlichsten zu mir gewesen war.

Natürlich hatte ich meine Prinzipien. Auch wenn es nur ein Vorwand der Cognitae gewesen war, bin ich im Glauben aufgewachsen, dass es mein Schicksal ist, dem Thron zu dienen. Zumindest das fühlte sich richtig an. Ich wusste, dass ich mich eher dem Gott-Imperator verpflichten würde als irgendeiner anderen Macht oder Fraktion.

Wo ich am Ende stehen würde, vermochte ich nicht abzusehen, hatte ich doch keine Möglichkeit, der tatsächlichen Wahrheit auf den Grund zu gehen. Zumindest erfuhr ich in Eisenhorns Gesellschaft einige Wahrheiten, auf die ich eine Entscheidung gründen konnte, selbst wenn diese dazu führen mochte, ihm den Rücken zu kehren und mich jemand anderem anzuschließen.

Ich wollte lernen, mir wahres Wissen anzueignen, und die heuchlerische Erziehung, die ich in Haus Daedal erhalten hatte, hinter mir lassen. Ich wollte die Wahrheit über mich selbst erfahren und herausfinden, welche Rolle ich in diesem großen Mysterium spielte. Mehr als das, ich wollte die Geheimnisse von Königin Mab ergründen, sie ans Licht zerren, denn offensichtlich lauerte eine existenzielle Bedrohung in den Schatten der Welt, und indem ich sie entlarvte, würde ich dem Gott-Imperator den größten mir möglichen Dienst erweisen.

Das waren die Dinge, die ich mir wünschte, doch wie ich später lernte, sollte man vorsichtig mit seinen Wünschen sein. Dennoch hatte ich mir insgeheim geschworen, die ganze Wahrheit ans Licht zu bringen. Darum war ich an jenem kalten Abend Violetta Flyde und zusammen mit Eisenhorn unterwegs auf den Straßen des Feentor-Viertels zu einem Treffen im Salon Lengmur.

Ja, ich weiß. Violetta Flyde war ein weiterer Schleier, ein erdachter Name, eine falsche Identität, eine Rolle wie jene, die von den Tutoren des Hauses Daedal als Aufgaben bezeichnet worden waren. Aber indem ich sie spielte, konnte ich der Erleuchtung vielleicht ein Stück näher kommen, weshalb ich vorerst an Eisenhorns Seite blieb.

Außerdem mochte ich seinen Dämon.

Cherubael war freundlich. Er nannte mich ›kleines Ding‹ und obwohl er meine Träume verschmutzte, redete ich mir ein, dass er der Aufrichtigste meiner Gefährten war. Es kam mir vor, als hätte er nichts zu verlieren und damit keinen Grund, mir gegenüber unehrlich zu sein. Für ihn gab es keine Seite.

Nicht jeder kam so gut mit ihm zurecht. Lucrea, ein Mädchen, das zusammen mit mir in Eisenhorns Obhut gekommen war, verließ uns nach einer kurzen Weile. Trotz allem, was sie bis dahin gesehen hatte, machte sie sich eines Abends ohne Abschied davon. Ich bin mir sicher, dass die Anwesenheit des Besessenen dafür verantwortlich war. Aber Lucrea war nie Teil der Intrige gewesen, sondern lediglich zufällig in die Sache hineingeraten. Ich konnte es ihr nicht verübeln, dass sie mit all dem nichts zu tun haben wollte.

Cherubael war ein Dämon, ein Wesen des Immateriums, gefesselt an einen menschlichen Körper. Ich glaube, dieser Körper war bereits lange tot. Sein wahres Wesen drängte von innen gegen die Hülle, als versuchte es, daraus hervorzubrechen. Hörner zeichneten sich unter seiner Stirn ab, als wäre ein Waldhirsch oder ein Gebirgsbock gegen seine Schädeldecke angerannt. Die blutlose Haut spannte sich über sein Gesicht, sodass er ständig zu grinsen schien. Die Augen über der Stupsnase blinzelten merkwürdig und viel zu selten. Manchmal fragte ich mich, ob die Hülle eines Tages bersten und nur ein grinsender, gehörnter Schädel zurückbleiben würde.

Er war beängstigend, aber seine Existenz wirkte auf mich einigermaßen beruhigend. Wenn er ein Dämon war, dann war es so. Und Königin Mab zeigte mir ständig, dass allen Dingen eine Symmetrie zugrunde lag: Leben und Tod, Stofflichkeit und Unstofflichkeit, Wahrheit und Lüge, Name und Alias, Glaube und Unglaube, Licht und Dunkelheit, Innen und Außen. Wenn er ein Dämon war, dann musste es auch Engel geben. Der elende und verfluchte Cherubael war mein Beweis, dass Engel existierten.

Und mit der Zeit würde vielleicht einer kommen und meine Träume mit Bernstein füllen, auf dass ich die wahre Natur der Dinge in goldener Klarheit sah.

»Eine Stadt ließe sich nach der Zahl ihrer metaphysischen Gesellschaften bemessen«, bemerkte Eisenhorn auf dem Weg.

»Ein Kreis ließe sich von einem beliebigen Punkt aus bemessen«, erwiderte ich.

Er sah mich verdutzt an.

»Worauf willst du hinaus?«

»Es ist und bleibt ein Kreis«, sagte ich. »Ohne Anfang und Ende.«

»Ja. Und dies ist und bleibt eine Stadt.«

»So ist es, oder?«, erwiderte ich.

Ich war in ausgelassener Stimmung, was ihn jedoch nicht kümmerte. Wovon er redete, war natürlich das Temperament und Befinden einer Stadt. Sobald sie im Niedergang begriffen ist, sobald Korruption und ungesunde Einstellungen um sich greifen, wird sie zu einem Hort seltsamer Überzeugungen. Das Interesse am Anderen wächst. Das ist eine grundlegende Lehre der Ordos. Eine Vorliebe für das Okkulte und Esoterische, ein Übermaß an abseitigen Interessen, all das sind Symptome für kulturelle Verderbtheit.

Falls ihr die Stadt nicht kennt, Salon Lengmur liegt in einer Senke aus alten Straßen unterhalb des bröckligen Turms der Sankt Celestine von Feentor, deren Glocken zu seltsamer Stunde läuten. An diesem Abend lungerten viele der als Verdammte bezeichneten Büßer auf den breiten Stufen vor der Kirche herum und bettelten um Almosen. Unwillkürlich hielt ich Ausschau nach Renner Lichtbrandt. Ich hatte in den Monaten, nachdem wir getrennt worden waren, häufig an ihn gedacht und mich oft gefragt, was aus ihm geworden war. Er war spurlos verschwunden.

Auch hier entdeckte ich ihn nicht. Eisenhorn bemerkte meinen Blick, sagte jedoch nichts. Obwohl Lichtbrandt während unserer gemeinsamen Zeit mutig und selbstlos gewesen war, hatten Ravenors Agenten sein Gedächtnis gelöscht und ihn wieder auf die Straße gesetzt. Eisenhorn war der Meinung, ich sei ohne ihn besser dran. Für Lichtbrandt galt das ganz sicher.

Dennoch hatte ich nie die Gelegenheit gehabt, ihm zu danken.

Überall im kleinen, verwinkelten Feentor-Viertel gab es Salons, Zönakel und Versammlungshäuser, die beliebte Treffpunkte für Leute mit metaphysischen Neigungen waren. Ich sah Plakate an den Wänden, die für spirituelle Vorträge, Fragerunden und Séancen warben, und entdeckte in den Fenstern Aushänge für Referate bekannter Redner zu so verschiedenen esoterischen Themen wie ›Der Platz des Menschen im Kosmos‹, ›Über die geheime Tempelarchitektur in Königin Mab‹ oder ›Die verborgene Kraft der Ziffern und Buchstaben‹. Mehrere Etablissements warben mit Terminen für Taroche-Lesungen, während andere spirituelle Heilung und Offenbarungen aus vergangenen Leben durch erfahrene Spiritisten versprachen.

Salon Lengmur, dessen alte Fenster in der abendlichen Dämmerung golden leuchteten, war eines der führenden Etablissements auf diesem Gebiet. Es war ein Treffpunkt für künstlerisch und mystisch veranlagte Seelen. Angeblich sollte sogar der gefeierte Poet Crookley hier regelmäßig speisen und häufig mit dem Kupferstecher Aulay oder der großartigen Opernsängerin Comena Den Sale bechern. Der Ort war berühmt für seine offiziellen und inoffiziellen Vorträge, für seine Lesungen und performativen Veranstaltungen sowie die provokativen Debatten seiner vielfältigen Kundschaft.

»Auf einer anderen Welt«, murmelte Eisenhorn, während er mir die Tür aufhielt, »wäre dieser Ort bereits vom Magistratum geschlossen worden. Oder von den Ordos. Der ganze Bezirk.«

Ich denke, es existiert eine feine Grenze zwischen dem, was erlaubt, und dem, was verboten ist. Das Imperium liebt seine Überlieferungen und Mysterien, und es besteht immer ein reges Interesse an sogenannten Alternativideen. Doch von harmlosen und vergnüglichen Zerstreuungen wie diesen hin zur Ketzerei ist es nur ein kleiner Schritt. Königin Mab und Etablissements wie das Lengmur balancierten gefährlich nah am Rand. Ein Hauch des Okkulten umgab sie, womit ich in der alten Bedeutung des Wortes das Verborgene und Ungesehene meine. Es war, als wäre dieser Ort von echten Geheimnissen umwittert, als würden hier wahre Mysterien erörtert, die über die harmlosen Belanglosigkeiten, die auf rechtschaffeneren Welten toleriert wurden, hinausgingen.

Königin Mab, tatsächlich sogar ganz Sancour, war dem strengen Griff imperialer Kontrolle entglitten und einer törichten, bohèmehaften Verderbnis verfallen, die eine endzeitliche Stimmung heraufbeschwor und nur in dekadentem Niedergang oder einer lange überfälligen Säuberung durch fremdweltlerische Autoritäten münden konnte.

Der Salon selbst, ah, was für ein Ort! Der Straße zugewandt lag die berühmte Gaststube, ein großer, heller Raum, der vom Klappern des Geschirrs und den Unterhaltungen der Gäste erfüllt war. Es war voll und die Menschen standen Schlange, um einen Tisch zu ergattern.

Hinter der Gaststube und den Küchen befand sich der eigentliche Salon, eine Bar, die sowohl durch einen abgehängten Korridor im hinteren Teil der Gaststätte als auch über eine Seitengasse zugänglich war. Sie war das Herz des Etablissements. Muffig wäre das Wort, mit dem ich sie beschreiben würde. Alte Lumenkugeln unter getönten Glasschirmen erhellten purpurne Tapeten mit ausladenden schwarzen Farnmustern. Vor der hinteren Wand befand sich eine lange Theke aus dunkelgrün lackiertem Holz mit geschwungenen Messingbeschlägen. Im Schankraum standen mehrere Tische, während sich an den Wänden Separees mit schwarzen Vorhängen für privatere Treffen befanden.

Es herrschte einiges Gedränge. Zahlreiche Gäste waren aus der Gaststube herübergekommen, um sich hier nach ihrem Mahl einen Digestif zu gönnen. Stimmengewirr erfüllte den Raum und der Geruch von Obscura lag in der Luft. Dennoch war die Stimmung nicht so beschwingt wie in der geschäftigen Gaststube. Es herrschte eine gewisse schläfrige Zurückhaltung, als führten die Anwesenden schwere Unterhaltungen von philosophischer Tiefe und keine inhaltsleeren Plaudereien abendlicher Entspannung. Servitoren mit Messinggliedern und grünen Gewändern drängten sich durch die Menge und servierten Getränke und Häppchen.

Wir setzten uns in ein Separee, von dem aus wir den Salon gut im Blick hatten. Ein Servitor brachte uns Joiliq in kleinen, gemaserten Gläsern und einen Teller mit gegrilltem Gannek in Senfkruste und gesalzenem Kethfruchtfleisch.

Wir beobachteten.

Die Gäste und ihre berauschten Gespräche faszinierten mich.

»Ist das Crookley?«, fragte ich und musterte einen korpulenten Mann, der unter einem Gemälde der Tetrachtys saß und sich mit einer zierlichen Frau in grauen Gewändern unterhielt.

»Nein«, erwiderte Eisenhorn. »Crookley ist größer und nicht so fett.«

Durch meine Ausbildung war ich eine geübte Beobachterin geworden. Während ich die Rolle des sittsamen Fräuleins Violetta Flyde spielte, wanderte mein Blick über die Menge und musterte dieses und jenes Gesicht, um festzustellen, wen ich erkannte und wen ich mir für einen späteren Zeitpunkt einprägen musste. Ich sah einen bärtigen Karawanenführer aus der Herrat, der sich mit drei Männern unterhielt. Einer von ihnen schien ein bescheidener Scholamlehrer zu sein, der nächste seinen tintenfleckigen Händen zufolge offenbar ein einfacher Rubrikator, während der dritte aussah wie das Mitglied einer Mordbande aus der Parochie Heckaty.

An einem anderen Tisch saßen drei Schwestern vom Feentor-Siechenhaus in schweigsamer Stille bei einer Flasche Minzwein zusammen. In ihren eng geschnürten Sergetrachten und weißen Hauben waren sie kaum voneinander zu unterscheiden. Sie sahen einander nicht an und die Müdigkeit stand ihnen in die ausdruckslosen Gesichter geschrieben. Ich fragte mich, ob sie zufällig hier gelandet waren oder ob sie die dekadente Kundschaft dieses Etablissements jeden Abend für einen stärkenden Schluck in Kauf nahmen.

An der Theke saß ein älterer Mann mit den längsten Armen und Beinen, die ich je gesehen hatte. Seine Unbeholfenheit ließ vermuten, dass er mit der Größe seines hageren Körpers nur schwer zurechtkam. Er trug einen dunklen Frack, dazu passende Hosen und spähte durch einen silbernen Zwicker, während er etwas in sein Notizbuch kritzelte. Offenbar kannte er den traurigen Alten nicht, der neben ihm an der Theke saß, denn sie wechselten kein Wort miteinander. Der anscheinend blinde Alte nippte an den Getränken, die ihm der Barmann in die Hand schob.

Es gab noch zahlreiche andere Gäste, die mir auffielen. Mir entgingen auch nicht die verräterischen Anzeichen, die auf verdeckte Waffen schließen ließen: eine ausgebeulte Tasche hier, ein Innengürtel dort, eine steife Haltung, die auf eine versteckte Messerscheide oder ein verborgenes Holster hindeuteten.

Ich rechnete nicht damit, dass der Abend eine unerwünschte Wendung nehmen würde, aber wenn er es tat, wusste ich gerne, aus welcher Richtung Gefahr drohte.

Kurz bevor die Lichter zu flackern begannen, bemerkte ich zwei Gestalten neben der Tür, die sich hitzig miteinander unterhielten. Einer war ein augenscheinlich vermögender junger Gentleman in Nadelstreifenanzug und Überrock, die andere eine Frau in einem rostfarbenen Kleid. Die stille Lebhaftigkeit ihrer Unterhaltung weckte meine Neugier. Obwohl ich die Worte nicht verstehen konnte, schienen sie einigermaßen erregt zu sein, als würden sie eine ernste persönliche Angelegenheit diskutieren, die sich sehr von den mäandernden Gesprächen im Rest des Salons unterschied.

Mit einer zurückweisenden Geste wandte sich die Frau der Tür zu. Der Mann ergriff – sanft – ihren Arm, um sie zurückzuhalten, aber sie schüttelte seine Hand ab und eilte in die Gasse. Im Licht der Laterne über der Tür erhaschte ich einen Blick auf ihr Profil und hatte sofort das Gefühl, sie von irgendwoher zu kennen.

Dann verschwand sie in der Gasse und die Lichter im Salon begannen zu flackern.

Gurlan Lengmur, der Besitzer des Etablissements, betrat die kleine Bühne und nickte dem Barmann zu, der sich vom Lichtschalter abwandte, sobald die Gespräche verstummt und Gäste ihre Aufmerksamkeit der Bühne zugewandt hatten.

»Meine Freunde«, sagte Lengmur mit butterweicher Stimme. »Ich heiße euch zu unseren abendlichen Zerstreuungen willkommen.«

Er war ein kleiner Mann, kultiviert und gut gekleidet, doch ansonsten völlig unscheinbar, ein Umstand, der ihn zu stören schien, denn er hatte nach neuester Mode die rechte Seite seines Schädels geschoren und sich das dunkle, ölige Haar über den Kopf gekämmt. Ich hatte den Eindruck, dass er diesem modernen Trend weniger aufgrund modischer Erwägungen als vielmehr der Aufmerksamkeit wegen folgte.

»Wir werden später im Hinterzimmer ein Taroche abhalten«, sagte er, »und dann einen Vortrag von Meister Edvark Nadrich über den Einfluss der Uraeon und der Labyrine auf die frühen angelikanischen Grabstätten hören. Wer bereits einen von Meister Nadrichs Vorträgen gehört hat, wird wissen, dass uns ein fesselndes und lehrreiches Vergnügen erwartet. Anschließend wird es eine offene Diskussionsrunde geben. Zuvor jedoch wird uns die gefeierte Rezitatorin Mademoiselle Gleena Tontelle auf dieser Bühne ihre medialen Fähigkeiten demonstrieren.«

Herzlicher Applaus und das Klirren von Buttermessern auf Glas erklang. Lengmur trat zurück und streckte mit gesenktem Kopf die Hand aus, um einer unansehnlichen Frau in einem perlgrauen, bereits vor Jahrzehnten aus der Mode gekommenen Seidenkleid auf die Bühne zu helfen.

Ihr rundliches Gesicht war verkniffen und ich schätzte sie auf etwa fünfzig Jahre. Sie bedankte sich mit einem Nicken und einem vornehmen Wink für den freundlichen Applaus.

»Ihr Kleid«, flüsterte Eisenhorn. »Altertümlich, um die Erinnerung an vergangene Generationen wachzurufen. Ein üblicher Trick.«

Ich nickte. Mademoiselle Tontelle wirkte in der Tat wie eine Dame aus den glitzernden Ballsälen des vergangenen Jahrhunderts, als Königin Mab noch ein prachtvollerer Ort gewesen war. Ich kannte diese Zeit aus Pictographiebüchern. Selbst ihr Verhalten wirkte altertümlich. Es war eine Darbietung, eine Rolle, und ich interessierte mich sehr für jene, die ihre Rollen gut spielten. Und sie hatte sogar Bühnenpuder aufgetragen.

»Wie ein Gespenst«, brummte Eisenhorn. »Rezitatoren bezeichnen es als Phantomierung, was ebenfalls nicht mehr als ein fader Kniff ist.«

Mademoiselle Tontelle wirkte wie ein trauernder Totengeist und der blasse Puder erweckte den Eindruck, als hätte sie irgendwo über Jahrzehnte hinweg reglos ausgeharrt und Staub angesetzt. Es war eine dezente Note, die mich zutiefst amüsierte.

Sie drückte eine Hand auf ihren Busen und legte die Finger der anderen an ihre Stirn, die sie konzentriert in Falten legte.

»Hier ist ein Junge«, sagte sie. »Ein kleiner Junge. Ich sehe den Buchstaben ›H‹.«

Mehrere Gäste schüttelten den Kopf.

»Definitiv ein Junge«, fuhr Mademoiselle Tontelle mit dünner und tonloser Stimme fort. »Und den Buchstaben ›H‹. Vielleicht auch ein ›T‹.«

»Kalte Deutung«, murmelte Eisenhorn. »Der älteste Trick von allen. Die Suche nach einer Reaktion.«

Natürlich war es das. Ich durchschaute es ebenfalls und teilte Eisenhorns Skepsis, doch nicht seine Abneigung. Ich hatte schon immer eine Schwäche für derartige Kurzweil besessen und fand es unterhaltsam, einem Schauspieler bei der Arbeit zuzusehen. Mehr noch einem Schwindler, der seine Darbietung aus dem Stegreif entwickelte.

Mademoiselle Tontelle versuchte es mit einem anderen Buchstaben, einem ›G‹, wenn ich mich recht erinnere, und ein Mann im hinteren Teil des Schankraums biss in der Überzeugung an, eine Nachricht von seinem lange verstorbenen Patenkind zu empfangen. Der Mann wirkte recht verblüfft, obwohl er Mademoiselle Tontelle alle Fakten für eine überzeugende Darbietung zur Verfügung stellte, indem er unbedarft auf ihre geschickten Andeutungen reagierte.

»Er war jung, als er starb. Keine zehn Jahre alt.«

»Acht«, erwiderte der Mann mit leuchtenden Augen.

»Ja, ich sehe es. Acht Jahre. Der Arme ist ertrunken.«

»Er stürzte vor einen Karren«, seufzte der Mann.

»Oh, der Karren! Ich höre das Klappern. Es war kein Wasser auf den Lippen des armen Kindes, sondern Blut. Er liebte sein Haustier, einen Hund oder –«

»Ein Vogel«, murmelte der Mann, »ein kleiner Flinkfink in einem silbernen Käfig. Er verstand sich darauf, das Lied der Glocken von Sankt Martyr zu singen.«

»Ich sehe das silberne Gitter und die leuchtenden Federn«, sagte Mademoiselle Tontelle und legte die Hand an den Kopf, als litte sie unter Migräne. »Und er singt …«

Und so ging es weiter. Der Mann war völlig aufgelöst und die Menge war beeindruckt. Ich bemerkte, dass Eisenhorn zusehends die Geduld verlor. Aber wir waren nicht hier, um den Auftritt der Rezitatorin zu sehen, einem Vortrag zu lauschen oder an einer Taroche-Lesung teilzunehmen.

Wir waren hier, um einen Astronomen zu finden, der entweder verrückt geworden war oder ein Geheimnis entdeckt hatte, für das viele in der Stadt töten würden.

Vielleicht auch beides.

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2021 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2021 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Penitent.
Deutsche Übersetzung: Stefan Behrenbruch.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Lorenzo Mastroianni.

Bequin: Büsser © Copyright Games Workshop Limited 2021. Bequin: Büsser, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-80026-531-8

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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Eindeutig für Jules Styles, der mich inspiriert, mir bei meinen Mathe-Hausaufgaben geholfen (Mathe ist schwer!) und mich vor all diesen Jahren mit der originalen ›White Box‹-Edition bekannt gemacht hat. Danke.

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